Cela faisait un mois et demi que Charlise les avait repérées. Ces baskets. Celles dont elle avait toujours rêvé.

Le maxi coup de cœur à côté duquel elle ne pouvait passer.

Alors durant un mois et demi elle avait économisé, évitant au mieux de se faire priver d'argent de poche. Une tante qu'elle avait croisée quelques jours quelques jours plus tôt à une réunion de famille lui avait même donné un peu d'argent "pour s'acheter ce qu'elle voulait" - manière détournée d'avouer qu'elle ne connaissait absolument pas les goûts de sa nièce. Mais qu'importe ; Charlise préférait toujours quelques billets à un énième tee-shirt de marque acheté par défaut qu'elle ne porterait de toute évidence jamais.

Une fois le montant nécessaire en poche, la jeune fille avait aussi patiemment attendu le week-end pour aller les chercher. Et probablement avait-elle eu raison, car cette après-midi shopping avait tout d'idéal ; beau temps, chaleur et bonne humeur. Alors certes, peut-être les rues étaient-elle un poil trop bondées à goût, soumises à un brouhaha constant et désagréable qui avait tendance à l'irriter. Mais Charlise était bien trop excitée pour attendre la semaine d'après. Et comble de cet excellent début d'après-midi, elle s’était même payée le luxe de se prendre un petit milkshake oréo-banane-chocolat -son parfum préféré- qu’elle sirotait euphoriquement dans la boutique de chaussure.

“Excusez-moi ? Vous auriez cette paire-là en 35 s’il vous plaît ?” demanda-t-elle poliment à un vendeur, qui s’empressa d’aller vérifier en réserve.

Histoire de patienter, l'adolescente flânait ; elle observait les autres paires de chaussures du magasin et les jugeait comme une critique de mode, se moquant des paires qu’elle jugeait trop extravagantes ou trop “mainstream”. Mais alors qu’elle consultait brièvement son téléphone, une forte pression sur son pied droit l'arracha à ses pensées.

“AÏE”

Surprise par la douleur, la jeune fille perdit elle-même équilibre et vit le reste de son milkshake lamentablement s’écraser sur son tee-shirt blanc, son gobelet toujours en main.

“Mais putain ça va pas vous ? Faut regarder où vous marchez !”

Dans ces moments-là, la colère l’emporte toujours sur ses bonnes manières. Aucun regret, il était de toute façon en tort. Et puis, non seulement venait-elle de perdre le reste de son milkshake, mais en plus l’un de ses tee-shirts favoris était désormais tâché. Aussitôt le coupable se retourna ; un jeune homme, au moins la trentaine, roux, tatoué. Carrément plus grand qu'elle. Mais pas de quoi lui faire peur ou l'intimider, ah ça non ! Charlise tient tête. Elle soupire, et malgré les excuses du jeune homme, ne retrouvant pas franchement sa bonne humeur initiale.

“Nan c’est bon ça va, j’ai pas eu mal” C'est faux, il lui a en réalité explosé ses petits doigts de pieds. Mais elle prend un air détaché, pour avoir l’air plus mature, se la jouant "grande" fille, insolente sur les bords. Mais son tee-shirt blanc est malgré tout foutu, -elle a clairement le seum- et elle ne peut s’empêcher de lui lancer un regard noir. Et puis elle finit par pousser un long soupir -bien audible surtout-, avant de chercher dans son sac à dos un mouchoir.

Sans succès.

Aussi rapidement qu’elle s’était énervée, Charlise reprit son calme quand sa nouvelle interlocutrice lui tendit un mouchoir. Astèr.  L’adolescente, le visage encore rouge, souffla simplement un petit merci avant d’ajouter, une fois le plus gros du milkshake essuyé :

“Oui, je me souviens aussi de toi, t’inquiètes. Moi, c’est Charlise, et je suis la meilleure amie de Madison.”

Peut-être exagère-t-elle quelque peu. C'est même un mensonge. Mais c'est plus fort qu'elle, ça la dépasse totalement. Charlise se sent obligée de signifier à cette jeune femme qu’elle ne connaît pas encore suffisamment qu'elle était encore la plus proche de Madison. Un sentiment de possessivité mal placé, qui jouait sur ses insécurités.

C’est alors que le jeune homme qui lui avait précédemment marché sur le pied revint et s'excuse de nouveau.

“Nonon, ce n'est pas ma sœur. On se connait juste de vue… On a une amie en commun”.

Charlise qui s’était entre-temps apaisée se sent à présent un peu gênée d’avoir fait une telle scène, quelques minutes auparavant. Elle enroule et déroule compulsivement l’une de ses mèches de cheveux autour de son index, ses pommettes rougies non plus de colère mais de honte.

“Désolée, je me suis peut-être un peu emportée tout à l’heure… C'est cool de ta part de ne pas t'être fâché, parce que t'aurais pu en vrai, j'ai pas été très sympa... ”

Mais si Charlise finit par s'excuser, il est cependant hors de question qu'elle se fasse porter. C'est pas une gamine non plus !. Alors elle marche doucement et s'assoit sur le pouf que son interlocuteur lui pointe du doigt. Délicatement, elle enlève sa basket puis sa chaussette.  Après tout, si c'est pour rassurer ce gentil jeune homme qui semble sincèrement s'en vouloir, ce n'est pas la mer à boire. Elle-même a encore mal à son orteil. Simplement, dans un élan de fierté, l'adolescente qu'elle reste se sent obligée de bien souligner :

“Mais tu sais, j’ai pas si mal que ça... Et puis ok j’ai un peu pleuré mais vraiment c’est pas grand chose fin, je suis pas une gamine non plus tu vois.”  

Pourtant, son ongle est tout de même bien amoché ; partiellement cassé, il saigne de manière conséquente. Charlise est un peu écœurée mais se retient de se plaindre ; après tout, ce n'est pas une gamine.