ᴄᴇ ᴛᴀʙʟᴇᴀᴜ ɴ'ᴇꜱᴛ ᴘᴏᴜʀ ᴘᴇʀꜱᴏɴɴᴇ

Il est assez rare qu'une peinture, dès son premier coup de pinceau, soit un appel à la fuite. C'est pourtant ainsi que se présente le travail d'Egon. Il n'y a pas d'invitation à la découverte, ni à la contemplation. Il s'agit là d'une toile sinistre et cryptique qui provoque un profond malaise. Dès le premier regard, les coups de pinceaux tentent de vous avertir de la peur ancestrale tapis entre ces couches, mais aussi d'une énigme, d'un nœud impossible à défaire. C'est une œuvre qui fait tout pour ne pas être vu, qui repousse, qui dégoute, comme si cet amas de couleurs étalées était quelque chose dont il fallait se méfier.

Sans doute sera-t-il créer la fascination chez certain. Encore faudrait-il avoir l'infortune de gouter aux émotions d'Egon, car au cœur de ce qui pourrait paraitre n'être qu'un vulgaire agencement de peintures épaisses sur une toile tirée, se trouve la clé d'une âme étrange et dérangée.

On frappe à la porte.

Le couteau s'arrête net et, d'un geste mécanique, il est délicatement posé sur une palette noyée de peintures. Egon, debout, devant cette immense toile de lin qui bloque les rayons du soleil, se retourne, taché de la tête aux pieds.

Tilda.

Elle lui sourit mais il ne le lui rend pas. Egon ne sourit pas, il ne sourit jamais, mais l'invite dans sa minuscule chambre où se regardent en chien de faïence des toiles couvertes. La jeune femme lui donne cette impression d'amarante, d'un rouge faible et froid. Inhabituel.

Ça ne va pas aujourd'hui ?

VERMILLON CAUSTIQUE.

Cette pièce tout entière est un labyrinthe mental. Egon se trouve à la fin, Tilda au début. Cependant, ce n'est pas la première fois qu'elle pénètre dans sa chambre ni même qu'elle foule son dédale mais chaque visite dévoile timidement une nouvelle voie à emprunter.

Laquelle prendra-t-elle pour le rejoindre?

Néanmoins, ce qui est fascinant c'est le trouble posé dans la question d'Egon. L'état de la jeune femme lui importe peu et pourtant, sans réfléchir, il avait trouvé étrange de lire dans ses sourires habituellement si bien dessiner, une légère ligne tordue.

Je ne sais pas. Avoue-t-il doucement, ne la lâchant pas du regard.

Il n'a pas les bons mots pour exprimer la singularité de l'émotion qui l'a habité l'espace de ce court instant. Tilda lui a juste paru irrégulière, et Egon avait subitement eu envie de mettre le doigt dessus, comme l'envie de stopper le temps pour mieux l'observer. Mais aucun mot n'était assez juste.

Jusqu'alors, le jeune peintre s'était crée une image précise de Tilda. Ses longs cheveux blond, toujours lisses, ses lèvres légèrement entre ouvertes, exprimant sa bienveillance et son insouciance. Son uniforme pâle, rigide mais où son teint pâle et ses yeux pétillants en font ressortir son amabilité. Une femme irréaliste, comme toutes les autres.

Aujourd'hui, elle lui est apparue plus... vivante.

Mais Egon parle peu, et il a le regard hanté. Alors quand l'infirmière s'engouffre dans la pièce en lui demandant de parler de son tableau, il cherche à se mordre la langue pour s'empêcher de parler. Il redoute le regard, le jugement et tout autre forme de critique. Il ne sait pas ce qu'est de peindre pour plaire, ainsi, peut-être craint-il qu'ils voient par transparence ce qui se cache sous sa peau. Quand on a vécu dans ce corps que l'on veut dévorer depuis si longtemps, peut-on jamais l'oublier ou bien faire semblant ?

C'est moi ? Il ne le sait pas lui-même. Il repose machinalement son regard sur la toile trempé de peinture. Je crois que... c'est un morceau de moi. Finit-il par lâcher sans rien admettre car il est évident que l'incertitude habite ses mots.

VERMILLON CAUSTIQUE.

Un morceau de lui. Arraché, jeté en pâture à la toile pour qu'elle s'engorge de sa chair, qu'elle fait fondre sous ses dents de lin tout le venin de son sang et de ses entrailles.

Là est tout l'intérêt des peintures d'Egon. Se décharner à coup de couteau et de crocs. Un rejet constant, de la viande simplement posée ici de là dans un monde annexe formé de toutes les teintes de rouge. Consumer ce qui nous rend fou, ce qui nous rend nous... Mâcher, chiquer, triturer et mordre, encore et encore. Oui, ça lui ressemble bien.

Tilda parle. Douce, retrouvant cette présence factice de femme modelée. Elle jongle inconsciemment entre des états opposés, s'assurant d'être ce qu'on attend d'elle. Mais Egon n'attend rien de Tilda.

D'ailleurs, Egon ne répond pas, c'est sa façon à lui de dire que ça le dérange de faire une pause. Mais contre toutes attentes, il s'avance vers elle. Docile à tendre son bras, sa nuque, son corps tout entier pour qu'elle y injecte un autre de ces poisons qui change le gout de la chair.

Mais l'envie de peindre reste.
L'envie de peindre.
L'envie.
De.
P e i n d r e. Mordre.

Le jeune homme présente donc son corps efflanqué à l'infirmière. L'odeur qui émane de son sac lui fait fermer les yeux, déglutir et soupirer. Egon a le cœur dans la tête, il palpite comme une machine frénétique. Il est ailleurs, loin d'ici, loin de Tilda et de sa routine, loin de tout ce qu'elle peut lui apporter, loin de ses mots bancals et déguisés. Il n'a qu'une seule chose en tête, la toile de son ventre qui gargouille d'une voracité malsaine.

Il s'imagine mordre et le couteau à peindre quitte la palette de bois usé. L'ustensile s'élève dans l'ombre de la toile, juste derrière le soignant et le soigné. Solidement ancré dans les airs par une force invisible. Imbibé de couleurs, il passe sur la toile, y étale une nouvelle couche de peinture avec une admirable précision.

Egon tourne le dos à son œuvre et pourtant, même assis face à Tilda, il continue de peindre, contrôlant machinalement la lame sans pour autant s'en rendre compte.